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"Poeta francotirador del extrarradio |
2026-08-23
Patricio Rascón
El linarense sobreviviente en Mallorca Patricio Rascón Fernández es otro poeta adscrito a la corriente de la poesía de la conciencia crítica y el materialismo social.
Su padre fue fundidor de plomo en Linares; su madre tuvo 9 hijos (de los cuales Patricio es el mayor). Empezó a trabajar a la edad de 14 años; desde entonces, se han ido alternando, a lo largo de su vida, cortos períodos en los que tuvo trabajos precarios de escasa duración, con épocas prolongadas de desempleo, que no de paro, porque siempre aprovechó el ser dueño de su tiempo para dedicarse a su formación intelectual, que es, casi exclusivamente, autodidacta.
Su obra, confesional, intimista y de corte narrativo y directo, en la que destaca el verso corto y libre, así como el uso de un lenguaje que recorre desde los coloquialismos y la oralidad de la Andalucía rural, hasta el reporte pseudoperiodístico y los cultismos, prescindiendo en gran medida de las metáforas tradicionales para centrarse en la denuncia social, confronta el sistema neoliberal y, principalmente, su representación en la realidad diaria (la del obrero, la del hijo, la del padre, la del inadaptado) a través de un discurso temático centrado, en las relaciones paternofiliales, los recuerdos de la infancia y su Linares natal, su condición de viudedad y de emigrante andaluz que habita una Mallorca totalmente alejada de esa imagen de paraíso elitista, la reflexión sobre las condiciones sociolaborales en la España contemporánea y, en su última poesía, la naturaleza como espacio de resistencia.
El propio autor define su estilo de manera consciente como la escritura de poemas sin poesía. Sus textos cargan fuertemente contra la sociedad de consumo y la alienación del trabajador. Denuncia la sumisión social y la burocratización de los grandes sindicatos, a los que acusa de traicionar a la clase obrera. Estructura sus poemas acumulando tensión narrativa para resolver el texto con un cierre sorpresivo o impactante.
Es considerado por críticos de la literatura como uno de los francotiradores del extrarradio que utiliza la palabra como una herramienta de sabotaje ideológico y resistencia social.
Ha publicado los poemarios Crónicas de un subproletario y otros poemas (2002), Parte de paz (2007), Olvidar el olvido (2012), Expiación (2015) y la antología Los muertos y los dormidos (2020).
Dice el poeta y crítico Alberto García-Teresa, comentando su obra, También arremete contra la sumisión, y, de hecho, introduce un componente de autocrítica, y asume la responsabilidad que le corresponde en ese sentido. El poeta manifiesta las dudas y las contradicciones de trabajar como guardia de seguridad en un hotel de lujo y una estación de transportes… Así, constituye una poesía atenta a lo que pasa alrededor aunque se enuncia desde el ‘yo’. Patricio Rascón extrae lecturas globales de la sociedad, y construye una radiografía sociológica del presente. Por tanto, se trata de versos que se escriben de y desde la explotación laboral... Con todo, sus textos revelan una poesía desesperanzada, abatida por el sufrimiento y la desigualdad social, donde el autor bascula entre la rabia, la indignación, y el abatimiento.
Y otro poeta y crítico, Antonio Orihuela, también nos dice: Frente a este pésimo horizonte social, Patricio nos recuerda que
aún existen algunos reductos humanos que no acuden a la voz del amo, que se mantienen impasibles ante el toque de campanas, que no creen en las tarjetas de crédito ni en las bicocas a plazos, que viven intensamente el presente porque son conscientes que solo el dolor y la muerte, y no un plan de jubilación con hamaca en el Caribe, nos espera en el futuro.
Pero, sin duda, lo mejor es adentrase directamente en su poesía. Quizás estos textos que os he seleccionado os sirvan para iniciaros en ella:
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Vagabundo
Pareces un vagabundo, me dice mi hija. Y sonrío como cuando mi padre me llamó poeta en medio de una discusión.
Es posible que aún no haya perdido del todo el rumbo.
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Ondas
una cárcel
dentro de la cárcel una escuela
dentro de la escuela una iglesia
dentro de la iglesia un cuartel
dentro del cuartel un banco
dentro del banco un cementerio
dentro del cementerio
nada
solo soy un niño que arroja piedras en un estanque
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Me llamo Patricio tengo 39 años he olvidado los lirismos delgados los que evocan pájaros verdores agua labios… yacen bajo la escoba con la que barro el taller donde trabajo han muerto entre el ruido de las máquinas si acaso asoman alguna vez lo hacen revueltos entre ayes de dolor autobiográfico y parecen gatos despanzurrados en mitad de la calzada
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Parte de paz, 2002
800.000.000 de personas sufren hambruna y desnutrición en el mundo por tal motivo muere una persona cada 4 segundos
en 2001 fallecieron en España 38 mujeres durante los primeros once meses asesinadas por sus respectivos compañeros -o excompañeros- sentimentales 44 el año precedente
la carretera en este mismo país se cobró durante las vacaciones de semana santa del presente año 122 muertos en accidentes de tráfico 140 en 2001
la media de obreros fallecidos en España a causa de un accidente laboral durante el año 2000 ascendía a 5 cada día el índice de siniestralidad más alto de Europa el doble que en el resto de países europeos y según los datos estadísticos facilitados por el Ministerio de Trabajo hasta el mes de octubre de 2001 nos encontramos con un aumento de accidentes de trabajo con baja en jornada laboral del 3,7% respecto al año anterior...
así dando cifras (que todos nos hemos acostumbrado a oír como cosa rutinaria mientras nos metemos la cuchara en la boca sin pensar que hay dolor y llanto tras ellas) podría estar por tiempo indefinido pero no terminaría de redactar nunca este parte de paz
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Memoria
Papá, Te acompañé al campo A poner cepos, Para atrapar zorzales y trigueros, Porque necesitaba que me quisieras, Que no me dieses más miedo.
Papá, Me dejaste solo mucho rato Y oscureció; Y pasé miedo y frío, Y, Aunque te temía tanto como a la noche, Te llamé porque, Al fin y al cabo, Yo sólo era un crío y tú eras mi padre.
Papá, Cuando regresaste furioso Y me gritaste y me llamaste maricón Te odié con toda mi alma;
Y empecé a perderte el miedo Y penetré la noche.
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Seguridad
El violáceo glande, La negruzca polla Que fui obligado a chupar.
La mirada de aquel chaval.
La hoja de la navaja, Al rojo vivo, Que me cauterizó el antebrazo.
La brutalidad de aquel chaval.
El fuerte golpe en mi ojo, El cachorrillo De perro destripado a mis pies.
La risa psicópata de aquel chaval.
Semen, Sangre, Lágrimas.
Es verdad, Papá, Mamá, Antes teníamos más seguridad: Se podían dejar abiertas Las puertas de las casas.
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Tres palos
Una dolencia crónica Libró a mi mujer de algo tan abominable, O más aún, Que la enfermedad: El trabajo.
Que dignifiquen esa palabra Todo lo que quieran Los ignorantes Y los interesados en que la ignominia prevalezca, Pero El sustantivo trabajo Viene del verbo trabajar Y este vocablo procede Del latín tripaliere. Tripaliere viene de tripalium; Tripalium era un yugo hecho con tres palos En los cuales amarraban a los esclavos,
No para cubrirlos de dignidad Sino para azotarlos.
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Ruedas
Estábamos sentados en el porche, Tomando el sol. Ella, En una silla de ruedas, Cubierta con una manta y con una gorra algo ladeada, Y yo en un sillón de mimbre, En pantalón corto, Con la taza del desayuno en las manos Y los ojos enrojecidos por el llanto.
Hablábamos de nuestro inmediato futuro. Ahora deberías de viajar, aprovecha, cumple tu sueño, Me dijo.
Bajé la mirada hasta las ruedas de la silla Y le conté Que había comprado una bicicleta.
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destapas el clavel que enterraste entre las páginas de un libro de poesía japonesa
el único que no arrojaste al mar junto a las cenizas de tu esposa ahora está seco
pero es otro poema
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Negación A Noni (1964-2012)
Al principio pensé: lo he perdido todo.
Con el paso del tiempo, recapacité: no, solo la he perdido a ella.
Lo peor vino cuando supe que habría preferido perderlo todo.
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Arena
Creo que ocurrió hace millones de años: la selva cedió a la sabana, y debí bajar de mi refugio y erguirme a dos patas, entre los matorrales, por instinto de supervivencia.
Desde entonces, no paré de huir: ningún hogar volvió a ser el mío, y los fui deforestando todos a mi paso.
Ahora anhelo regresar a casa, al tiempo y el lugar donde no sé que no soy un árbol.
Aunque me temo que solo hallaré arena.
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Grabadora
Mientras he bajado a desayunar, he puesto la grabadora en la ventana de mi habitación para capturar el canto de los pájaros.
Los poemas que más me gustan los escriben otros.
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Charco A Miki
El planeo del águila real, la ligereza del gamo, la esbeltez del pino salgareño, la levedad de la violeta...
pero no fue hasta el final del camino, cuando ella me reveló el reflejo del cielo en un charco.
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Oeste
Mientras marcho en dirección a la luz crepuscular, que se filtra entre las ramas de los pinos, de repente, comprendo, por fin, que voy al lugar de nuestro reencuentro.
Aunque también sé que jamás volveremos a vernos.
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Luz A Marc,Thiago y Savina
Dicen que ya es hora de que te deje marchar; pero ¿cómo podría ser eso posible si siempre estuviste conmigo, incluso antes de conocerte?
Me iré yo y tú seguirás aquí.
Hoy te he visto en las pupilas de nuestro nieto.
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Olivos A Julio Lardín
He regresado a mi pueblo para ver a mis padres, pues -viejos y enfermos- esta puede ser la última vez que los vea con vida.
Hoy he aprovechado la mañana para recorrer la vía verde, que transcurre entre olivares, hasta las minas de plomo. A la altura de Paño Pico, un letrero aconseja a los senderistas que no abandonen el camino.
Pero yo hago caso omiso y me adentro hasta el corazón de los olivos
porque, aunque todavía no sé bien a dónde voy, aún recuerdo de dónde vengo. |
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es mediodía un nuevo rayo de sol ilumina tu lado desierto de la cama
ámalo cariño me dices ámalo
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destapas el clavel que enterraste entre las páginas de un libro de poesía japonesa
el único que no arrojaste al mar junto a las cenizas de tu esposa ahora está seco
pero es otro poema
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Nieve I
el minero se ahorcó con la cuerda de una persiana en el porche de su casa
acudimos a verlo casi todos los niños de la barriada
lo mirábamos en silencio con respeto
pero hacía mucho frío y comenzó a nevar
abandonamos al muerto y nos fuimos a jugar con la nieve
era la primera vez que veíamos la nieve
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Cada vez que nos damos la mano ocurre algo mágico
la última
en tu lecho de muerte
Conseguí retenerte junto a mí para siempre
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Un hombre a un salario base pegado “por eso no te oculto que me dieron picana que casi me revientan los riñones” (BENEDETTI)
no no he sido torturado jamás bueno quizá habría que exceptuar las tundas que me infringía mi padre cuando yo era niño o los palmetazos que me propinaba el maestro cuando no me sabía la lección
sólo soy un hombre pequeñito a un salario base pegado y no muevo un dedo porque vivo cagado de miedo demasiado preocupado por si pierdo mi empleo (¿no es suficiente este tormento?) porque estoy atado a una mujer y 2 niñas a las que quiero
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Soy el que sujeta la escalera “¿De qué me sirve llamarme genio si soy ayudante de contabilidad?” .(BERNARDO SOARES)
soy el que sujeta la escalera en la que está subido el oficial para poner unos tapajuntas nuevos en el ventanal de un restaurante
afuera el mar es de color plata con algunas salpicaduras blancas el cielo, grisáceo
un operario de la limpieza está encima del toldo de la terraza sobre el canalón a unos 3 metros de altura y lo friega con una manguera y un cepillo se escurre y está a punto de caerse hace una mueca cómica 2 compañeras suyas que están limpiando los cristales de los ventanales se ríen del suceso como si hubieran visto un gag de Harold Lloyd mientras tanto para alejar mi ansiedad visualizo el referente que tengo enquistado en el cerebro una pistola y pienso que tengo que darle una oportunidad al sicólogo aunque el arma me merece más confianza que él
***
Huerto A Antonio Rigo
En casi todos los trabajos que tuve solían acusarme de ser demasiado lento. Me decían: así no llegarás nunca a ninguna parte. Ahora cultivo un huerto, y estoy sentado en un muro de piedra seca -con los ojos entornados- mientras escucho los balidos y los cencerros de las ovejas. Sin embargo, tengo la sensación de que nunca avancé tan rápido.
*** Solo queríamos que nos dejasen vivir
de jóvenes no hicimos nada de ‘provecho’ ni ella ni yo nos pasábamos las horas tratando de divertirnos bailando emborrachándonos drogándonos follando…
Ahora cuarentones cuidamos con cariño a un perro enfermizo y pulgoso otro perro que lo pone todo perdido de pelos una gata dos niñas adolescentes y un viejo chocho
de jóvenes nosotros sólo aspirábamos a que nos dejasen tranquilos que nos dejasen vivir
y así seguimos
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Desarrollo insostenible
Tres o cuatro veces a la semana Sueles correr Durante unos cuarenta minutos Campo a través Te sienta bien correr Te calma la ansiedad Aunque ten cuidado Filípides* No te machaques demasiado Mira Por ejemplo Lo que ha acabado siendo el decatlón** Un supermercado de artículos deportivos Una multinacional
* Soldado griego, que, según cuenta la leyenda, corrió los 42 km desde Maratón a Atenas para anunciar el triunfo griego en la Batalla de Maratón (490 a.C.), tras lo cual murió, exhausto. ** Decathlon: empresa francesa de material deportivo fundada en 1976.
***
Manos
1 Tras apartar sus ojos del periódico Me dice Guillermo Uno de tantos empleados que acuden por las mañanas a tomar café Al bar de la estación ¿Qué habría ocurrido si Franco no hubiese actuado, si hubiese dejado que gobernasen los comunistas*? Y yo respondo con una de esas frases neutras Que he aprendido a esgrimir cuando quiero salir del paso Sin presentar batalla Minutos más tarde Mientras me debato aún entre si mi respuesta fue pragmática o cobarde Asociando ideas Rememoro una escena difusa Que durante muchos años estuvo oscilando En la retina de mi memoria Y oigo la voz de mi tío que me confiesa Tú tendrías tres o cuatro años, tu padre puso tu mano sobre el tubo de escape de su moto, aún caliente, y dijo: Para que no te arrimes y te quemes.
2 De pequeña Allá por la década de los 70 Noni iba a un colegio de monjas Como era zurda Las hermanas le ataban esa mano A la trincha del mandil Con el lazo de su coleta Para que escribiera con la diestra Cuando yo la conocí En el 80 Padecía disgrafía y era ambidextra La primera vez que caminamos de la mano Me tendió la izquierda.
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Pájaros
Os entiendo perfectamente Enigmáticos pájaros libres Que trináis antes de la madrugada
Me indicáis el camino Me decís Vamos, ¿a qué esperas? Lárgate. Escapa.
Pero vosotros no me entendéis a mí No comprendéis que yo soy un animal doméstico
Que perecería fuera de mi jaula
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Cacería
¿Qué pretendía sujetando de los brazos por detrás a aquel atleta negro una cuarta más alta que yo?
¿Cómo intentaba detener la explosividad del músculo entrenado en el gesto relampagueante de la huida? ¿La plasticidad del salto de quien está acostumbrado al asedio a confiar su vida al nervio de sus piernas?
El interventor gritaba ¡Sujétalo fuerte! ¡Que no escape!
Aflojé mi presa Odio las cacerías
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Para homenajearme a mí mismo He puesto a macerar Un gramo de cogollos de maría en 75cl. De buen vino Dicen que el cannabis Disminuye la memoria Probablemente sea cierto Pero creo esencial Olvidar el Olvido Y ¿quién puede evitar sufrir otras pérdidas en el camino?
***
porque no sabía odiar la admiraba y la seguiré admirando
la enfermedad la destrozó por dentro y por fuera
pudo haber muerto aborreciendo la vida
pero se fue con el corazón intacto
***
apareció vestida con ropa de su madre y cuando el sol brilló en su pelo y en su rostro estuve a punto de llamarla por su nombre
pero era nuestra hija prendiéndole fuego a la muerte en el quicio de la vida
***
Bad milk ¿Con esa mala leche, un salón de té? RADIO FUTURA
En el bar De este lugar de paso, Todas las tardes se detiene un selecto grupo De crédulos currantes, Ante humeantes tazas de café, Para arreglar el mundo.
Y, Entre sorbo y sorbo, Tacita a tacita, Empapelan simpapeles, Abortan abortistas, Desorejan antitaurinos, Descasan homosexuales, Talan ecologistas, Etc., etc.
Es nuestro pequeño Tea Party local. Aunque sin nada de té: Sólo café expreso Y mucha mala leche. |
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