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ALFREDO INFANTES DELGADO "Poesía incívica, inquieta, díscola, alborotadora. |
2025-05-17
Ismael Istambul
Poesía incívica, inquieta, díscola, alborotadora
ISMAEL ISTAMBUL FERNÁNDEZ nació en Granada en el año de 1977 y desde muy temprana edad conoció el mundo de la literatura de manos de su abuelo, el escritor granadino José Fernández Castro. Estudió Derecho y diferentes másteres y decidió dedicarse al trabajo de la abogacía en Madrid. Volcado en esa actividad, aprovecha cualquier paréntesis para entregarse, como buenamente puede, al ejercicio de la lírica y la prosa, teniendo en su haber varios poemarios escritos y siendo Proclamación (Los Libros del Mississippi, 2022) el primero en ver la luz, y La Tinaja (Sonámbulos, 2024) el segundo. Pero antes, en 2020, durante la pandemia del covid-19, se hizo famoso con Días de plaga, ensayo a un metro de distancia, con el que desató una bien conocida polémica. Participa de forma intermitente en las tertulias madrileñas del Círculo de Bellas Artes y en la afamada tertulia Rascaman en cuya antología poética, editada en 2016, ha sido incluido. Es coautor —con Miguel Ávila Cabezas y Tina Franco Follana— de una obra de microrrelatos titulada Ventanas abiertas.
Sobre su primer poemario, aunque el suyo no sea un aullido de lobo estepario sino un grito profundo y enérgico de animal de ciudad, codificado en carnes, sus poemas reflejan una fuerte influencia del autor coetáneo (su otro yo) Leopoldo Márquez y a través de sus versos atestigua lo mucho que conoce las dos caras de la moneda sobre cuyo patrón ha sido acuñada nuestra cambiante existencia.
Y a raíz de la publicación de su último poemario, nos dice: la poesía por antonomasia es incívica incluida aquella que obedece al régimen establecido en cada momento... Destacaría como poetas incívicos paradójicamente autores tan clásicos y sosegados como Claudio Rodríguez y Antonio Machado.
Por ello, él se define como un poeta incívico, inquieto, díscolo y alborotador. Un poeta que pretende despertar y remover las conciencias de quienes lo leen.
Pues aquí tenéis algunos ejemplos de sus poemas para comprobarlo todo:
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Madrid
Falsa cuesta, puro artificio. Ramera interesada; capital vetusta, sin historia.
En mitad de la nada. Sin pena ni gloria, sin mar ni montes. El mismo celeste del cielo que en cualquier otra urbe. Campeones sin mérito, para tanto festejo.
Falsa cuesta, puro artificio. Redondo postureo de lo retro y lo post, de lo pijo y lo grunge.
Madrid, falsa cuesta, puro artificio... y sin embargo... sublime escenario para el encuentro auténtico.
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Semilla
La batida y la resaca; inspiración y espiración; expansión y contracción: el columpio se balancea.
Nuestra piel, nuestras extremidades ajenas a los astros y a este preciso instante donde brota la semilla del devenir, la nueva ola que embiste la vida puta o la puta vida.
Resaca, inspiración, contracción, balanceo: la suerte está echada.
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Emboscada
¡Coser el sol a la luna y vuestro silencio a mi almohada!
Correr, correr, agitar las manos, y en un impulso arrancar el vuelo como un águila.
¿Y ya en el espacio de la emboscada de uno mismo, fuera de Google, de este laberinto o mapa!
¡Y ya ahí afuera donde el viento galopa con mi vista atenta al vuelo efímero de la impuesta libertad! ¡Coser el sol a la luna y vuestro silencio a la almohada!
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Viernes
Primavera precoz -quizás definitiva-, el júbilo del sol al mediodía; dorado y desnudo.
Dibujar unas escaleras para bajar a las mazmorras de la vida exterior.
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Remar
Remar en la arena, en el aire, en la mar.
Una y otra vez, remar hasta la extenuación de nuestras almas inquietas.
Llevaros a buen puerto: viaje sin descanso y meta a la vez.
Hacia el oasis de lo sólido, remar como buenamente podamos. Y quizás -y solo quizás- dejaros partir solos en este juego de azar.
Cada día al despertar la misma tinaja vacía, la mismísima de todos los días nuestros, los de ayer y mañana.
Cada día rellenar ese doloroso vacío con lo que cada uno quiera, con lo que cada uno pueda, con lo que tenga a mano.
Cada alba ante esa nada, incómoda cavidad que impulsivamente rellenamos de estúpidas o mágicas experiencias, de conversaciones, de prensa amarilla, crónicas negras, blanca lencería, de verdes, ocres o rosas, de odios o anhelos, de un partido de fútbol, de una pretensión de transcendencia, de una lista vital, con unos zapatos nuevos, con una cita hueca.
Rellenar ese doloroso vacío con lo que cada uno quiera, con lo que cada uno pueda, con lo que tenga a mano.
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Copa de vino vacía, como tus manos sobre mi cuerpo que se desliza cauto sobre el tuyo, casi dormido, sexo muerto, miradas esquivas, enterradas.
Nuestros cuerpos desnudos sin besos fingidos ni impostadas caricias, con la fugacidad de quien no ha venido. Copa de vino vacía.
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Roce
Palabras entrecortadas en la barra prohibida: donde las piernas se rozan, las manos sutilmente se rozan, las miradas -como espejos- se evitan y se rozan.
Él y ella se rozan una y otra vez, el uno con el otro, el otro con el uno.
En el vacío del vientre, de la noche y el aire, sus almas se besan sin que sus cuerpos se atrevan a ser.
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Después del primer instante
La inquietud del que pregunta, garganta llena de gusanos y los dedos afilados como navajas.
Salto, suspensión contenida en la mirada humana, en la mirada del cielo, en el silencio. Salto.
La palabra paz, como quimera, para contrarrestar a quienes rondan el botón rojo.
Los hombres sencillos observan y callan.
Párpados rendidos. Adicción a la rutina, al oficio, al sutil maquillaje, a vestidos prêt-à-porter, y a ser proclamada por un extraño. Adicción a su chulo (de corbata suave). Adicción a ser puta en el hogar.
Párpados rendidos. Mañana, quizás, sea la última vez.
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No es un cuento
A veces, acecha la muerte sin abrir la puerta: un volantazo, unas turbulencias, un meteorito, un diagnóstico equivocado. Por un instante, unas horas lo más, sentimos la dicha de ser ciertos.
Efímera gratitud. Los instintos y la costumbre, la rutina como refugio...
Y de nuevo insatisfechos, olvidamos que la muerte no es un cuento.
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Alepo, 26 de septiembre de 2012
¿Escuchaste el sonido del misil? ¿Y el zumbido de la explosión? Yo sí. Anoche, en la estrechez del locutorio, oí cómo enmudecían decenas de bocas, aunque cuatro mil kilómetros de distancia amortiguaron el temblor.
Las ondas telefónicas, en cambio, sí consiguieron remontar el vuelo: la voz de un padre, ¡bum! y, de nuevo, la voz de un padre. De pronto, Alepo se atrincheró en mi cabina. Todos respirábamos el mismo aire cálido.
Fuera, en la calle, la normalidad.
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La piel: río, a veces suave, a veces bravo, que separa cada palpitar del resto del universo.
Una caricia: puente que suelda nuestro sueños y anhelos.
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Un buen día
Ayer se me pasaron tres plazos judiciales. Me quedé dormido y no llegué al más importante de mis juicios. Y con ello me inhabilitaron como abogado.
Los amigos, a cuyo rechazo tanto miedo tenía, me enviaron un whatsapp rompiendo conmigo. Ayer se me acumularon las gestiones sin hacer. Me usurparon las claves de correo electrónico e Instagram y mi móvil murió accidentalmente en el retrete.
Ayer ardió mi casa y todos los libros que había escrito. También ardieron mis camisas, ordenadas según el color y el día de la semana.
Ayer también me atropelló un autobús y esta mañana ha sido mi entierro. Todo eso y mucho más me ha ocurrido. Y hoy, desnudo y libre, grito al viento esta suerte de versos sin dueño.
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Inspiro: El columpio se retrae hacia atrás en perfecta oscilación. Espiro: el columpio se expande hacia el firmamento.
Inspiro: la ola regresa al mar y se repliega en sí misma. Espiro: la ola se expande por la arena infinita.
Inspiro: el fuego se contrae y transforma en brasa queda. Espiro: la llama resucita y se expande hasta fundirse en otros fuegos.
Inspiro: regreso a mi esencia, a mis entrañas. Espiro: rumbo a la luz exterior, a nuestro encuentro.
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Invoqué al alfarero y demás dioses. Me invoqué a mí mismo. De tanto buscar la luz, de tanto habitar la vida, mi tinaja se colmó ahora de agua, ahora de aceite virgen y puro, ahora de aire rebosante y en conexión con el espacio infinito. Tinaja colmada.
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